PROXIMO LIBRO: Raccolta di margherita, Margarita García Alonso, traducida por Diego Dal Medico para Edizioni Saltilibro

Trabajo en la portada de una compilación de mis poemas -"Raccolta di margherita"- que se publica en Italia, traducida por Diego Dal Medico para Edizioni Saltilibro.

Un poema del libro:

Diario del Tempio

Piccoli recinti,

microscopici sfiatatoi

all’ombra del Tempio.

Dèi e Uomini pregano

un profumo purissimo,

tanto puro che fiorisce l’altare

nelle notti di calma.

Fuori il massacro,

ovunque desiderino uccidono

uccidono quel che rimane nella gabbia

uccidono come uccelli.

Proprio ora,

nelle acque fangose di Luanda

cominciano la guerra

ippopotami e coccodrilli.

Il fiume è enorme,

la fame immensa

affila denti, perfora,

salta all’occhio la massa inerte

della bestia attaccata allo spessore

della materia grassa.

La pianta legnosa nel corpo

l’ambizioso che brama,

il grugno

sorvolato da insetti

simili a lampade a gas.

Guarda, il vero tempio,

negli occhi di mia madre

quando pone nella mia bocca

la saliva sacra di

Santa Caterina da Genova

“se una goccia di quel che sento

cadrà nell’inferno,

lo trasformerà in paradiso”.

Io sono il paradiso e l’inferno, mamma

sono Caterina dei peccati,

guarda la luce della vetrata.

Quanti anni resterà l’uccellino in esilio?

Ovunque impalano uccelli,

sopra rami, dovunque,

nella casa del vicino,

ci sono sette uccelli,

come le settimane,

come le lune,

privati della fantasia,

cadaveri secchi

sopra piante che scacciano

l’odore irrazionale

da morto.

Li divorano, distruggono

il tempio sacro delle ali.

Madre, è allora che mi inietto

l’acido letale della poesia

deteriora la mia vena d’infanta,

vecchia ai tuoi occhi, madre

a quelli di Santa Caterina.

Nella mia terra, quando qualcosa va male

la notte si riempie di schizofrenici

che contemplano le stelle

seduti a terra

stelle che mi fanno germogliare parole,

contro questa guerra che esiste

nessuno vede ma esiste.

Con un papiro antico

sospeso sull’abitudine

poso la fronte a un palo,

mi sfracello

no, no ho somigliante

guarda quant’è bello il mirtillo,

guarda madre

ci sono molti fiori

per quattro primavere,

e dentro, ascolta, madre,

urino sopra il carbone

e non lo spengo.

Va’ e celebra ciò che nomino,

celebra quel che rimane dopo la battaglia

è poco,

ma è salvo.

Mettere al sole

Qui non ci sono muse,

solo vacche pezzate

che brucano all’alba

la finissima erba gelata.

Vacche smunte,

il latte nei condotti metallici

scorre come un ruscello irruento

ai piedi del vitello che trema.

Sensazione di mattatoio,

– il lampo attraversa il cielo – 

attraversa questo cielo sconosciuto

infettato dai gas della partoriente.

Presto espellerò l’utero

espellerò il coagulo che azzurra

mentre le mosche danzano

un tempo infinito.

Respiro male, ansimo

se guardo le stelle.

Nessuno mi ha toccato

– nessuno mi tocca –

ovunque sia

mi perseguita

la lordura,

fango nelle mani,

ogni alba trucioli

brulicano nella narici,

odore di scarafaggio

dalla latrina di pali,

dove la latta dell’acqua

serve da specchio

la povertà

dei miei genitori miete

un campo di piselli

l’infinita povertà

nella primavera della stalla

dove siamo fiere

dal pelo ispido

sottomettendo al vento

quest’odor di umano

che fa venir fame

ad altre bestie.

La nostalgia stringe le mie viscere,

la mia mano deve scrivere

senza infastidire le sentinelle

che vegliano sul contado

conto crepe,

sempre defeco e urino

prima del viaggio o della battaglia

devo proteggere la mia rotula

pulire il fieno

tirar su l’humus.

Un rosone violaceo

in mezzo al petto.

Ciò che sono spaventa:

uccello senz’isola,

gazza di scogliera

scrittrice di spettri

groviglio di serpenti

che fornicano e spingono,

verso la corrente

senza pietà mi soffocano 

quando ho chiesto solo

di custodire greggi

dove cade il frutto

tentatore del paradiso.

Margarita García Alonso